EDITORIAL

EDITORIAL
Son las 2 de la madrugada del lunes 3 de Diciembre… Y me veo en la obligación de modificar mi editorial.
El triunfo del NO a la nueva constitución ha sido contundente, me siento felíz de haberme equivocado y que mis predicciones no fueron las correctas.
Venezuela triunfa en estas jornadas y el gobierno anda con plomo en el ala.
Desde hoy decretamos en rasgadodeboca el comienzo de la Navidad y la felicidad de que una puerta se abre para el futuro de nuestro país.
¿Cómo sería la cantidad de votos en contra del gobierno, que ellos se vieron obligados a aceptar la derrota?
El presidente de Venezuela, Hugo Chávez, aceptó su derrota en el referendo celebrado este domingo sobre una reforma constitucional de corte socialista, que impulsó en Venezuela y admitió una "tendencia irreversible a favor del NO, que rechazó la reforma que le daría nuevos poderes al mandatario, entre ellas la reelección sin límite de veces cada siete años.
QUE VIVA VENEZUELA
Queremos darle un gran reconocimiento desde rasgadodeboca a nuestros jóvenes, que supieron llevarnos por el camino de la victoria a pesar de los grandes desafíos y poniendo a prueba muchas veces sus vidas.
Aquí estamos cerrando el año con el número 7 de Rasgadodeboca, este anticatalogo de ideas en torno al arte NO convencional.

Abrimos el mes y cerramos el año sabiendo que una banda de pistoleros, de esos desalmados militantes del ejército paralelo de la mal llamada “revolución bonita”, se meten a las universidades y disparan contra los estudiantes, llegan en motocicletas armados y disparando, el numero de heridos crece, los jóvenes muertos por balas no tienen regreso ni futuro… las fotografías y los videos hacen que estos “delincuentes” sean reconocidos, se ven sus rostros y se les ve disparando, se sabe quienes son, pero el gobierno no los atrapa ni los pone presos ya que para ellos son HÉROES, tal cual como aquellos pistoleros que hicieron la masacre desde el puente Llaguno, la impunidad reina para los adeptos al régimen ya que tienen armas y licencia para matar… las manifestaciones en todo el país crecen y crecen, la policía y los militares responden a las marchas con gas y plomo contra los manifestantes… gas y plomo, gas y plomo, la represión del estado se hace sentir, la cantidad de presos, y desaparecidos también crece.

Bueno comienza Diciembre y continuamos como desde hace ya varios meses, sin harina de trigo, sin mantequilla, sin leche líquida ni en polvo, sin caraotas (frijoles) negras, sin arroz, sin carne de res, sin pollos, sin huevos, sin aceite de maíz, sin azúcar, sin jugo de naranja 100%, sin atún en agua... por una parte, y por la otra, con las más ALTA impunidad, corrupción y desamparo legal jamás antes conocido desde el gobierno… Con mucha violencia en las calles y un crecimiento desorbitado de la delincuencia.

Hay dos cumpleaños en el mes de Diciembre que son en verdad para celebrar, el de Frank Zappa el día 21 y el de Jesús de Nazareth el día 24.

La navidad es una época que en verdad me gusta mucho y de hecho vamos a intentar pasarla muy bien junto a toda la gente querida, comiendo hallacas y pan de jamón... A pesar de lo que pasa en este país que se desmorona día a día.

RECUERDEN QUE EL AVE TIENE PLOMO EN UN ALA.. NO SE OLVIDEN DE ESO... COMIENZA SU INMINENTE CAIDA.


Felìz Navidad y una verdadera toma de conciencia les deseamos todos los cómplices de Rasgadodeboca, en una apertura de boca total en sentido horizontal.
Escuchando la canción “Refuse / Resist” del grupo de rock "Sepultura", puesta al máximo volumen,


Silence means death
Stand on your feet
Inner fear
Your worst enemy
Refuse/Resist/Refuse/Resist/ Refuse/Resist/Refuse/Resist
Refuse/Resist/Refuse/Resist/ Refuse/Resist/Refuse/Resist

Carlos Zerpa




CONTENIDO

01- EDITORIAL
02- VEN A CASA - Karina Sáinz Borgo
03- EL REVOLVER - Víctor Montoya
04- TREINTA - Santi
05- CINCO HOMENAJES A CHARLES BUKOWSKI
06- ¡OH POETA! - Eleonora Requena
07- QUE LOS RUIDOS TE PERFOREN LOS DIENTES - Tania
08- PELITOS EN EL CHICHI
09- UN BOMBERO TORERO - Luís González
10- CHUPANDO SAPOS - Ornitomono
11- JUGUEMOS EN EL BOSQUE - Gustavo Tisocco
12- SALSO KILLING - 3 Dueños
13- TRES A UNO - Roldán Esteva-Grillet
14- ESA ESCALERA - Cynthia Iurinic
15- CARTAS DE NIÑOS A DIOS - Stuart Hample y Eric Marshall.
16- 1900 Y TANTO – punkserastú
17- ESTUDIO ESCATOLIGICO - Lémur
18- RAYMA
19- EL CUERPO TRANSFORMADO - Indira Aguilera
20- PALABRAS LANZADAS AL AIRE CON DESCUIDO – Vigi
21- SIN ESPERAR A QUE SEA DEMASIADO TARDE - Maria Eugenia Gil.
22- EL HOMBRE RETROSPECTIVO - Fedosy Santaella
23- CLAVES DE LOS CAJONES REVUELTOS - Miguel Lima24- ¿QUE?
25- RESPETO Homenaje a Juan Carlos Palenzuela - Nayarí Castillo.
26- A WHOLE YEAR OF ME?... I'M NUTS!! **365PROJECT** - Ares
27- MATARON A KENNY, HIJOS DE PUTAAAAAAAAAA - Andrés Schmucke
28- ENVIEN SUS GRITOS - Xavier Bermúdez
29- DIC KSTRACTION ESPEJITO MASSAGER

VEN A CASA

VEN A CASA
Karina Sáinz Borgo

Como en Comala, todos estábamos muertos. Aún así, muertos y todo, hacíamos las mismas cosas de siempre. Bebíamos Coca Cola en vasos vacíos; entrábamos y salíamos de las casas sin paredes; veíamos la pantalla oscura de una televisión desconectada; comenzamos a usar caminos de tierra, porque los de asfalto ya no servían; escuchábamos lo mismo, porque ya no éramos capaces de distinguir un sonido de un silencio. Había quienes incluso seguían yendo a trabajar a oficinas que habían cerrado sus puertas. Nunca nos preguntamos de dónde venía la prensa que leíamos y dejamos de preguntarnos por la que dejó de circular.Lo único que éramos capaces de notar era el calor. Cada vez hacía más, y más. Algunas veces –me cuentan ya- unos hombres tocan a la puerta de las casas para cambiar las bombillas blancas por unas azules. No sé qué tendrán esas bombillas; a lo mejor azules son quienes las instalan. Hubo quienes al escuchar su acento de las antillas, les dieron un portazo. Otros fueron amables, pero se negaron. Al menos eso es lo que me llega por los correos electrónicos que recibo, día tras día.Dice Juan Villoro, en su libro El Testigo, que el sobreviviente queda para dar cuenta de los restos. Y quienes me hablan, dicen cosas terribles. Lo hacen para que no vuelva. Para que desista de la sola idea de regresar. Todos han dejado de esperar algo. Lo que queda por hacer cabe en dos maletas, eso cuentan. Desde que me fui, aumentó el tráfico y el calor. Hay una estrella de más en la bandera y un canal menos de televisión. Ese día, el día del cierre de la estación, recibí un link con un video. En él, todos los artistas, locutores, presentadores y actores cantaban el himno, luego la pantalla se disolvía en negro. Era como una propaganda de navidad echada a perder.La última vez que estuve en la ciudad, había ranas y saltamontes de colores sobre el río Guaire. Luces, papel celofán, papel de aluminio. La cloaca se convirtió en atracción. El mayor vertedero de desechos de la ciudad se hizo punto de reunión. Padres, hijos, familias enteras aparcando automóviles a lado y lado de la autopista, brindando y sonriendo. Fotografiándose. Celebrando. Toda aquella mierda iluminada me dio temor. Y eso que aún no era de noche.Hace poco pregunté por los conocidos. Tres se marchaban, dos estaban en proceso y cuatro se lo pensaban. Gustavo cambió de partido, desde ese entonces le iba mejor. Miguel había dejado el periódico, Juan Carlos la radio. Henry y Lázaro seguían presos. Jorge seguía muerto y su asesino se convirtió en parlamentario. Luego pregunté por los desconocidos. El Gobernador había dejado la política y aprendía a usar Photoshop. El alcalde había sido inhabilitado. El Gobierno seguía igual. Crecía y crecía. Los ministros seguían siendo los mismos pero diferentes. El presidente tenía ya nueve años de gobierno seguidos y escuché que pensaba en extender la duración del mandato. Las noticias iban y venían, anegándose en mi puerta como una pila de recibos viejos. Y yo sentía que seguía muriéndome, como si Comala existiese.Si regresaba, ¿me quedaría? ¿Me quedaría entre los vivos? Quizás nunca entendí que incluso antes de irme, cargaba encima las costumbres de un muerto que no sabe aún cómo vivir fuera de la isla doméstica de su césped. Entonces me di la vuelta en Alcalá y crucé directo a Gran Vía. Miré las flores que plantan por primavera. Estiré los dedos. Me di la vuelta. Volví a casa. Como todos los días, torpedee mis propios pasos. Sentada en mi sillón miro la televisión apagada.

Aún sigo pensando en Caracas.

EL REVÓLVER

EL REVÓLVER
Víctor Montoya

El único recuerdo que guardo de mi adolescencia es el revólver Colt, cromado, calibre 38, que mi tío me dejó como herencia junto a una cartuchera de pecho, cuyas correas daban dos vueltas alrededor de mi cuerpo, por entonces con menos músculos que hoy y con más huesos por las privaciones de la vida.
Con decir que dormía armado, lo digo todo. Por las mañanas, al despertar con los gritos de mi madre, jugaba con el revólver, contemplándolo contra la luz que penetraba por la ventana. Vivía obsesionado por su forma y tamaño, sin comprender cómo un objeto maravilloso podía trocarse en peligroso. Acariciaba la culata, hacía girar el tambor contra la palma y me apuntaba el cañón contra la sien, como quien jugaba a la ruleta rusa.
¡No te apuntes así, porque eso que tienes en las manos no es juguete! —Gritaba mi madre desde más allá de la puerta—. Así se apuntó tu tío y así lo mataron. Un disparo en la cabeza acabó con su vida…
Entonces yo retiraba el revólver de mi sien y apuntaba contra la pared, imaginándome que de un balazo hacía volar por los aires el sombrero de mi adversario. Después soplaba el humo del cañón y, haciéndolo girar en el dedo, como lo hacían los cowboys, lo enfundaba en su cartuchera de cuero negro.
A veces, sin ponerme siquiera los pantalones, me acercaba hacia la ventana. Apuntaba al primer peatón, simulaba el estampido de las balas con la boca y descargaba los seis tiros, mientras adentro, en la cocina, se escuchaba la voz de mi madre, hablando consigo misma como todas las mañanas.
Con el tiempo, el revólver se convirtió en un amuleto contra los peligros. En su presencia me sentía más valiente y seguro, hasta que un día, mientras yacía todavía en la cama, el revólver apuntado contra mi sien, presioné el disparador sin quererlo y la bala me atravesó de lado a lado. La sangre manó a chorros y la vida se me atascó entre las paredes del pecho.
Cuando mi madre volvió del mercado y presintió que yo seguía en la cama, mirando el techo desde el punto de mira del revólver, asomó la cara hacia la puerta y dijo:
Hora de ir al colegio…
Escuché la voz como en sueño, me aferré al revólver como un niño que se abraza a su muñeco de peluche y me dispuse a enfrentar la muerte, con el revólver cargado por las manos del diablo.
Mi madre, molesta por mi silencio, entró en el cuarto. Puso a prueba su autoridad y decisión irrevocables, y dijo enérgicamente:
¡Deja ya de jugar con el revólver y hacerte el muerto!…
Mas al ver un reguero de sangre que se perdía entre las tablas machihembradas del piso, pegó un grito al cielo, tembló como gelatina y repitió entre sollozos:
¡¿Qué te dije?!… ¡¿Qué te dije?!…

TREINTA

TREINTA
Santi

Conocí un hombre peculiar, extraño quizás pero me cayó bien.

Me clavó un machete en el centro de la frente.

La hoja penetró el cráneo y se abrió camino por la región encefálica para acabar situándose en el centro de mi cabeza.La empuñadura quedó sobresaliendo.

Me habría hecho gracia la imagen salvo por el detalle que la cabeza implicada era la mía.

La sangre tapó mi rostro como si de una cortina se tratase.

Cuando el personaje desencajó el machete de mi cabeza, comenzó la fiesta gore.

Ni uno solo de los glóbulos rojos se mantuvo en mi cuerpo.

La sangre se abrió paso por el hueco abierto en mi cráneo.

Salía a borbotones.

Trocitos de cerebro salían propulsados hacia el exterior y las salpicaduras lo impregnaron todo formando charcos.

Pequeños animales del bosque corrían para alimentarse de mis restos, mientras las aves carroñeras se peleaban por mis ojos.

Líquidos cerebrales salieron de dentro del nervio de un ojo, tras ser arrancado.La mirada del personaje radiaba felicidad, saciado de sangre, dolor y muerte, mientras su rostro completamente salpicado, esbozaba sonrisas varias acompañadas de carcajadas.

Era un buen tipo.

Yo morí.

CINCO HOMENAJES A CHARLES BUKOWSKI

ALEJANDRO TORO

Esta se titula... MJJJJHHHHH ¡¡¡¡...

y está dedicada a ese insolente y gran escritor: Charles Bukowski.

DANKE KAPELLE PETRA

ELISA LATASTER

RASGADO DE BOCA RECORDS... BUKOWSKI SONGS

CHARLES BUKOWSKI CON VESTIDO COMO BATMAN

¡OH POETA!

¡OH POETA!
Eleonora Requena

te montas en un caballo loco

que no sabes cuándo

saldrá disparado

y tarde te das cuenta

de que el fuete

son las bridas

y al contrario

QUE LOS RUIDOS TE PERFOREN LOS DIENTES

QUE LOS RUIDOS TE PERFOREN LOS DIENTES

Tania

El título es un poema de Girondo... yo le seguí el hilo al decir:

Que los ruidos te perforen los dientes como limar una piedra y comerla de boca amarga y seca.Que te rozen con una flecha los ojos y tengas que entreabrirlos en una burbuja de aire y soplo.Que tengas que decir lo más horrible de tus temores y lo más pesado de tus pesares.
Que tengas que dar lámpara a luz para que la sombra te sea flotamiento.
Que tengas que ir al cómico portal de las asonancias hipnóticas.

Que tengas mente en sufrimiento abofado, aplanado, que sufras ataxia en brazos, descarrilamiento en ojos, una disomnia entre tus párpados movidos por el sueño, por el jugo infeliz del secreto externo e irreal.
Que el escrúpulo te sea tristeza de respiro.

Que pases de lo expansivo a lo dusfórico, esa paradoja emocional del alma.
Afasia gritona en incoherencia chillona como escape entre las hojas, hojas de voces y cóleras.
Énfasis al agonista del libro que te llama al sueño pesadilla laberinto.
Que en una mala experiencia te hundas en las arenas monstruosas, que las sombras te pellizquen, que los insectos se hagan tan gigantes como tus imaginaciones, que las tierras te coman y de ellas salgan frutos de feroces marinas bestias.
Que mires a la luna y ella se escape de tus visiones nocturnas, que seas una manzana comidapor la boca del hada que comió helado mientras vomitabas tus ojos saltando en tres patas y teibas al reloj de las esmeraldas cortadas con la frente en suelo caído y el suelo sobre tus talones.
Que tengas y padezcas la peor de las pesadillas, que te preocupes en secarte las uñas y cuandolo hagas que tu mente explote, debajo de todo, sobre todo, por todo, por cada herida que me hiciste.
Que tomes una taza de café y el café te enrolle en una semilla marrón, que te desconecte de lalactosa, que te exhale en sonrisa y te meta en una taza más gigante que tus manos.
Que tengas que mirar a lupa la cama y cuando en ella vayas un pulpo te enrede en tinta yruedes y ruedes y ruedes en la física con un re-viento de tu infierno movimiento del irónico aliento.
Que las arañas te coman las manos y te jueguen la venganza de la telaraña

Que Hamlet desconozca tu sombra y le de repugnancia verte en el jardín del damasco.
Que Poseidón te ahogue y te deje a cuerpo atado en el fondo de las rocas acuáticas.Que la piraña te sea hambre con sed y desastre.

Que supliques de rodillas a la calesita de tu fugaz y eterna lágrima.
Que las tres brujas te intuyan que serás un bicho con alas y deberás partir al ocaso inestable.

Que infles un negro globo y se te pinche al instante cortándote los pómulos, también quiero que te infles como globo, que te desinfles esa soberbia.

Que tus ojos se caigan y se eleven a la nube de microbios hechos para tu derrumbe mal hecho por el desorden del viento.

Que disfrutes de las heridas en tus manos, y te desangren, te dejen en esqueleto.

Que seas un animalito enojado y sonrojado y asustado, tan asustado que tengas que mearte enlas piernas y no sepas nada menos que sostener el inodoro invisible envuelto de vómitos.

Que te sientes en el aire y el aire te lanze un gas sinfónico con un tango ruidoso para tusdientes, que los sonoros aires te perforen los dientes, que los ruidos te perforen los dientes.
Otra vez, que te perforen, perforen, los dientes, perforen-los, dientes, los, perforen dientes, los dientes, que los dientes te perforen y que te perforen los dientes.

Que un ruido del diente te perfore como diente.

PELITOS EN EL CHICHI

UN BOMBERO TORERO

UN BOMBERO TORERO
Luís González

Yo de pequeño quería ser "bombero torero" y mi padre quería que fuera guardia civil.
¿Os conté ya ese episodio?

Resulta que yo todos los veranos iba con mi abuelo a ver "El Bombero Torero", un espectáculo cómico taurino donde los protagonistas eran enanos vestidos de toreros y de bomberos y que hacían las delicias de los infantes con sus piruetas y payasadas.
Un año, al terminar el evento, mi padre me llevó a un bar. con sus amigotes (mi padre se conocía todos los bares de castilla-la mancha, lo juro) y delante de todos me hizo la pregunta de siempre:
"Luisito, que quieres ser de mayor?",
Yo debía responder lo de siempre: médico o guardia civil...

Pero ese día respondí: ENANO.

CHUPANDO SAPOS

CHUPANDO SAPOS

Ornitomono

Las drogas en cierta manera se parecen a los venenos, en algunos casos lo son.

En la naturaleza existen muchos venenos, algunos pueden llegar a colocar a muchos y a matar a otros.
Es impresionante lo que puede hacer la pasión con las drogas, sin duda un hobby peligroso y arriesgado… a corto plazo y a largo plazo… lo difícil es no arrepentirse de la factura que pasa.
Una cosa es cierta, si la naturaleza creó el veneno no fue para que te colocases, mas bien para matar enemigos.
Subí ayer a la casa del Sebas, un viejo amigo de locuras. Lo que allí vi., me demostró cómo el ser humano aprovecha la naturaleza para su propia diversión. No, no estoy hablando de la típica plantita de Marihuana que puede tener cualquiera para el disfrute de toda la familia...es algo mucho más rebuscado.
Sebas tiene un pequeño hábitat en el baño de su casa en el que cuida de Mogui y Ruperto: sus dos sapos.
Les alimenta, les lleva víctimas vivas (principalmente insectos), cuida con esmero su pequeña charca, les mima y consiente. Ellos a cambio crean en su piel cierta sustancia que chupada o fumada crea unos efectos psicotrópicos muy parecidos al LSD.
Seguro que alguna vez habéis visto la típica película/serie en la que se ve a alguien chupando sapos y se le dilatan las pupilas (en un capítulo de los Simpsons sale)... Nunca llegué a creérmelo: pensaba que era fantasía/exageración hasta que los vi. No llegué a probarlo porque aparte de que los anfibios en general me dan un asco impresionante, no sabía los efectos que podría llegar a tener eso.

Me ha dicho que cuando quiera puedo pasarme y darles un lametón, así que si algún día me animo no dudaré en escribirlo...

JUGUEMOS EN EL BOSQUE

JUGUEMOS EN EL BOSQUE

Gustavo Tisocco

Juguemos en el bosque
si la bestia no está.

Si el lobo está
juguemos a la escondida.

Si te encuentran
jugarás a la mancha de sangre.

Aunque la sangre no veas
jugando al gallito ciego.

Si ríes, con la venda en tus ojos
irás a la ronda de San Miguel.

Allá en el cuartel olvidarás
direcciones, nombre de amigos
y perderás al ahorcado.

Una señorita de San Nicolás,
que sabe tejer, que sabe bordar
no quiere abrir la puerta para ir jugar.
Inquieta espera que regreses,
pero en la rayuela llegaste al cielo.

SALSO KILLING

“Somos como la Santísima Trinidad del hip hop.

Cada uno de nosotros tiene su poder y juntos hacemos uno más grande”.

SALSO KILLING
3 Dueños
Nigga, Budú y Trece

Nigga:
yo yo esto es malandreo real from cotiza
el Budu y El Nigga tradicionalmente:

Nigga , Budú:

Salso killing ya llegaron los
del filing súper chiling esto suena mas for ruili

esto suena mas pesao que el trombon de wili.
(BIS)

Budú:
Se acabo el faranduleo apaguenme la camara
se ajuntaron otra vez este par de ñangaras
es el Nigga sivilino con el gordo de los ojos chinos
sobreviviente de la tercera guerra mundial
donde se vive la tristeza y lo marginal
todos mis panas se murieron fueron traicionados
otros cayeron en la magia pero se levantaron
muchos momentos de extensión es lo que se vive a diario
hay gente buena pero también hay gente mala
la mayoría de las casas tienen huecos de balas
activos todo el mundo vista y pendiente Cotiza
penitenciaria sin techo
una del hampa basadas en personajes serios
no te equivoques mucho menos que te evoques
la salsa vieja parrilla monta en bloques
yo! y aquellos carnavales nunca pueden olvidarse
en las navidades siempre hay una sorpresa
mataron a fulano preñaron a teresa
si la Carabobo hablara un día
seguro que san pedro bajaría como!
de le pa que no lo velen cuiden sus espaldas
y gracias por el apoyo que nos han brindado
si no fuera por ustedes estaríamos ensarrado
enterrao bajo tierra o tal ves solisitao
estas en la boca del lobo
san José y Cotiza en la calle Carabobo
aja y para lo que están de relevo yo le aconsejo algo
papa pendiente y rimo
oyo pendiente y rimo
de le pa que no lo velen

Nigga , Budú:
salso killing a llegaron los del filing
súper chiling esto suena mas for ruili
esto suena mas pesao que el trombon de wili.
(BIS)

Nigga:
que lavativa es esta convive
dedicatorias como estas nadie las escribe
para el que se encuentra preso y para que en la calle vive
y pensando en mi barrio y su aniversario
y pensando en mi barrio y los adversario
es la herencia de la calle para nuestro glosario
y no estoy hablando chachara mi pana
si en Cotiza hay mas muertos en un fin de semana
que los que matan los gringos en nombre de Osama
y al final del drama pasa la pagina y sigue fumando marihuana
es tan bandera la sorpresiva balacera
sin derecho a quejas
el otro día le metieron unos tiros a mi vieja
por eso aquí en veritas la gente vive frustrada
la amargura dibuja En su rostro la fachada
son puñaladas del destino haciendo su jugada
unos los matan los pacos
otros se mueren por sapos
otros por capos
o algún menor mente de pollo
le mete un tiro en un atraco se emocionan
te traicionan reaccionan las pistolas
todo el mundo detona
aquí los líos mas sonados han sidos por totonas
que bolas noche de tiniebla oscura
ese es mi cultura rumba en la casa de Pedro
con sabrosura sin embargo sigo esperando un final feliz
donde no haya diferencia
y la delincuencia actúen como los malandros viejos
a conciencia así que no te asombre
si algún día te roban te secuestran
o te matan asi es la loca locura loca de caracas.
Estas en la boca del lobo
san jose y Cotiza en la calle de Carabobo.
(Bis)

mira pa lo que están de relevo
como decía mi abuelo coje consejo
pa que llegues a viejo menor respeta

Budú, Nigga:
el Budu y el Nigga esa es la consigna
ya tu sabes vagos y maleantes representando
en el 20 07 con elegancia esto es malandreo total

Trece:
asi que captan el mensaje somos
criminales por siempre callejero papidandeando
por supuesto
original ganstan.

TRES A UNO

TRES A UNO
Roldán Esteva-Grillet

“… aullando como poseído, asaltaré las barricadas o trincheras, teñiré en sangre mi arma y, loco de furia, degollaré a cuanto vencido caiga entre mis manos.”
Ernesto Guevara, 1952

¿A cuántos fusiló Bolívar? A unos cientos, incluidos aquellos funcionarios que llegasen a robar de diez pesos en adelante. Y, en plena Guerra a Muerte, mandó a pasar a cuchillo unos prisioneros en La Guaira, pues había que ahorrar las balas. Pero la gente sólo le achaca el fusilamiento del general Piar, en Angostura. Por razones comprensibles, libró de ser fusilado, al hijo de Miranda, quien por haberse batido a duelo debió escapar, aunque concluyó su vida ajusticiado por opositores a Bolívar.
Al “guerrillero heroico”, Ernesto “Che” Guevara, se le reclama la sangre fría con que mandó al paredón de fusilamiento, en juicios sumarísimos, a todos aquellos esbirros y colaboradores del régimen batistiano, porque de otra manera el pueblo los habría descuartizado con sus propias manos. Se le escapó uno, el papá de Gloria Stephen.
Desde el año pasado, con su postulación del “socialismo del siglo XXI”, nuestro presidente ha relanzado el nombre del Ché como una de las figuras cumbres de la revolución latinoamericana. A principios del presente año, PDVSA quiso homenajearlo rebautizando con su nombre un hospital de Maracaibo, el Coromoto, y tuvieron que retroceder; el 40 aniversario de su muerte en La Higuera, Bolivia, ha sido conmemorado por PDVSA junto al diario zuliano Panorama, con una revista de 770 mil ejemplares. En tanto que el Chirulí Mayor –hay otros en fiscalía y por Anzoátegui- levantó su estela vidriada con alguna leyenda en el Pico del Águila, prontamente destruida por gente malentretenida.
Ignoramos si la estela era por esos apenas once días que el aventurero rosarino estuvo en nuestra tierra o por lo que pudo haber sido y no lo fue: investigador científico en un instituto en Cabo Blanco, Maiquetía, donde se le ofreció un cargo una vez que se graduara de médico; o por su frustrada aspiración de convertirse en jefe máximo de la guerrilla venezolana, a lo que se opusieron los cabecillas nuestros. Nuestro Chirulí Mayor pudo haberse inspirado mejor con una estatua del Ché tomando fotos en la cima de un barrio y unos niños tirándole piedras. O quizá sugerir que los niños de Vargas empiecen a nacer en un materno infantil construido ex nihilo en Cabo Blanco, en memoria del médico revolucionario, para descongestionar la maternidad caraqueña.
Cuando en 1967 se supo la muerte del Ché–confirmada con sus manos amputadas y el diario personal- en Cuba se lanzó una consigna: ¡Seremos como el Ché! En su intento de borrar con el imaginario ajeno, los chavistas han decapitado vírgenes en Altamira, destruido estatuas de la Libertad en Valencia y de Colón en Plaza Venezuela; sus contrarios acaban de decretar el fin de la estela del Ché. En este impredecible partido que nos quiebra el alma, van tres tantos a favor de la Revolución bonita, contra uno sólo de parte de la Oligarquía fantasma.
¿Seremos como el Ché?
Yo te aviso, chirulí.

ESA ESCALERA

ESA ESCALERA
Cynthia Iurinic

Esa escalera puesta ahí en mi casa me da la sensación de que me puede transportar a cualquier lado. Al cielo por ejemplo

CARTAS DE NIÑOS A DIOS

CARTAS DE NIÑOS A DIOS
Mariemma Ramos Nava.

Desde hace algún tiempo circula por Internet un texto con frases supuestamente escritas por los pequeños alumnos de un maestro italiano, quien tras varios años de esfuerzos, recopiló las misivas que los pequeños autores dirigían a Dios.
Sin embargo, después de una corta pero fructífera pesquisa descubrimos que todo eso no es más que un “reinvento” basado en un viejo libro publicado por primera vez en 1966 y reeditado consecutivamente hasta nuestras fechas, titulado Children’s Letters to God , escrito por Stuart Hample y Eric Marshall.
Ciertamente la compilación es verídica y fue realizada por los mencionados autores, quienes recopilaron en aquella época cartas que los “pequeños” filósofos, haciendo gala de su grandeza e inocencia, escribieron al creador, “the Big G”.

El libro ha sido traducido a varios idiomas, entre ellos el italiano, “Lettere dei bambini a Gesù” editado por Sperling & Kupfer en 1992, bajo la traducción de Paola Merla. Quizás de allí es que provenga el cuentito…
Hample, nacido en Binghamton, Nueva York, en 1926, ha escrito más de 20 libros dedicados a los niños y es reconocido como uno de los autores más importantes en su género. Es además productor musical de Broadway, e incluso adaptó fragmentos de su hallazgo en un musical interpretado por pequeños actores de entre 10 y 15 años con música de David Evans y letras de Douglas J. Cohen, el cual fue estrenado con mucho éxito en el año 2004. www.childrensletterstogod.com
Las copias e imitaciones de tan maravillosa idea de los años 60 no se han hecho esperar. Quién duda que más pronto que tarde se haga la versión latina de la obra, ¿Se animaría usted?
Para que no se queden con las ganas he aquí algunas de las frases magistrales que ya se han hecho famosas en el internet.

Querido Jesús, En la catequesis nos han dicho todo lo que haces. Pero cuando estás de vacaciones, ¿quién te sustituye?

Marina.

Querido Jesús, En carnaval me voy a disfrazar de diablo, No te importa, ¿verdad?

Miguel.

Querido Niño Jesús ¿Tú cómo sabías que eras Dios?

Carlos.

Querido Jesús, ¿De verdad eres invisible o es solo un truco?

Juan.

Querido Niño Jesús, por favor pon un poco de vacaciones entre Navidad y Semana Santa. Es que ahora no hay nada.

Marco.

Querido Jesús, Hace mucho que espero la primavera pero todavía no ha llegado. ¡No te olvides !

Silvia.

Querido Jesús, ¿La jirafa la querías hacer así o fue un accidente?

Patricia.

Querido Niño Jesús, Cuando tu padre hizo el universo, ¿no era mejor que en vez del domingo hubiera descansado los días de cole?

Enrique.

Querido Niño Jesús, ¿El Padre Mario es amigo tuyo o solo es un compañero del trabajo? Antonio.

Querido Niño Jesús, Me gusta mucho el Padrenuestro. ¿Se te ocurrió enseguida o lo tuviste que hacer varias veces? Yo siempre que escribo algo lo tengo que repetir. Andrea.

Querido Niño Jesús, Me gustaría saber cómo se llamaban tu buey y tu mula.

Valentina.

Querido Niño Jesús, ¿Los pecados los marcas en rojo como la maestra?

Clara.

Querido Jesús, ¿Cómo es que hacías tantos milagros antiguamente y ahora ya no los haces?

Jacobo.

Querido Niño Jesús, ¿Tu las cosas las sabes antes de que se inventen?

Daniela.

Querido Jesús, Cuando hiciste a Adán, ¿funcionaba bien como nosotros ahora?

Tomás.

Querido Niño Jesús, Si no llegas a extinguir a los dinosaurios no habríamos tenido sitio nosotros. Lo has hecho muy bien.

Mauricio.

Querido Jesús, te mando una poesia: Te quiero porque con lo que nos das Vivir nos harás, Pero me tienes que decir ¿por qué nos dejas morir?

Daniel

Querido Niño Jesús, gracias por el hermanito, pero yo lo que había pedido era un perro. Gianluca.Querido Niño Jesús, ¿Cómo es que no has inventado ningún animal en los últimos tiempos? Tenemos los de siempre.

Laura.

Querido Niño Jesús, Me gustaría que hicieras gente que no se rompa tanto. A mí ya me han puesto tres puntos y una inyección.

Sandra.

Querido Niño Jesús, A lo mejor Caín y Abel no se mataban si hubieran tenido una habitación cada uno. Con mi hermano funciona.

Lorenzo.

Querido Niño Jesús, Si me miras el domingo en la iglesia, te enseño mis zapatos nuevos. Miguel.

Querido Niño Jesús, Me llamo Andrés y mi físico es bajo, delgado, pero no soy debilucho. Mi hermano dice que tengo una cara horrible, pero me alegro, porque así no tendré una mujer que me esté molestando siempre y contándome chismes.

Andrés.

Querido Jesús, Hemos estudiado que Tomás Edison descubrió la luz. Pero en la catequesis dicen que fuiste tu. Yo creo que te robó la idea.

Daria.

Querido Niño Jesús, ¡Qué listo eres! Todas las noches consigues poner las estrellas en el mismo sitio.

Caterina.

Querido Niño Jesús, ¿Sabes que me gusta mucho como hiciste a mi novia?

Mateo.

Querido Niño Jesús, Yo creía que el naranja no pegaba con el morado. Pero luego he visto el atardecer que hiciste el martes ¡Es genial!

Eugenio.

1900 Y TANTO

1900 Y TANTO

punkserastú

Deberías tener un montón de niños para que te destrocen los nervios.

Los niños son la excusa perfecta para nervios destrozados.

Los adultos destrozan niños culpándolos, culpándolos.

Un mundo de niños.

Los niños no hacen caso.

Los adultos están tristes.

La culpa de todo la tiene el abuelo, dice un papá; la culpa la tienes tú, dice un niño violento.

Como aquella vez de camisas a cuadros.

¡Qué viva la moda! siempre ha hablado por ti

¡qué viva la moda!

ESTUDIO ESCATOLOGICO

ESTUDIO ESCATOLOGICO
Lémur

Gracias a Paulo Coelho, Maytte, Alfonso León y Carlos Fraga, he aprendido que son muchas las cosas sobre las que podemos ejercer un control total.
Ahora bien, después de un análisis profundo, crítico y escatológico; me percaté de una acción sobre la cual, el poder que tenemos para modificarla, influenciarla o alterarla, a veces pasa desapercibida. Me refiero al atávico y ancestral arte de hacer “Número dos”.
En una oportunidad, escuché a un personaje tan soez como divertido, de esos que uno dice, “¡coño!, ese carajo sí es grosero nojoda, y vulgar el coño e’ madre, mejor ni lo escucho porque cada vez que lo hago, me cago de la risa”.
El hombre en su espectáculo, hablaba de la costumbre que tenía el ser humano, de ir al baño, evacuar y luego de limpiarse, observar con detalle no sólo el papel higiénico ya usado, sino también el resultado de su acción.
Nunca me he atrevido a preguntárselo a nadie, pero la risa colectiva de aquel momento me hizo inferir que la cosa era cierta. Yo también me reí, y a partir de ese momento, me hice menos ignorante y más consciente de ese hecho. Esto me permitió realizar el análisis antes mencionado.
De seguro usted se ha dado cuenta de que en cada visita al baño, después de sentarse a leer el periódico, una revista, un libro, darse suaves golpes en las rodillas, hacer que se broten las venas ubicadas en el cuello, sudar un poco o simplemente llegar a conclusiones sorprendentes; lo que se deja depositado en la poceta, casi nunca tiene la misma forma, color o textura.
Pues sepa que en muchos casos, quien afecta, altera o modifica ese resultado, es usted mismo, mi querido amigo, mi querida amiga. Tómese un par de vasos de jugo de remolacha, espere un tiempo y luego vaya al baño. Verá que el color del producto de su deposición, no es el acostumbrado. Haga la prueba tomándose ahora, media taza de leche de magnesia. Ya no tendrá que esperar mucho, vaya al baño, o mejor dicho, corra y, percátese de la textura ¿Verdad que no es la de siempre? ¿Qué me dice de la forma?.
Incluso podemos alterar la cantidad. Durante el día, en sus comidas, consuma sólo galletas de soda, lechuga, atún y tome solamente agua (no, nunca he estado en el Miss Venezuela, qué les pasa, yo soy un hombrecito), le puedo asegurar que al final, no será copioso el fruto. En cambio, aún recuerdo aquel glorioso día en que lo que más hice fue comer. De todo, sin remilgos, culpas, ni arrepentimiento. Juro que esa noche, después de un largo y agotador proceso, me sentí como la Gran Reina Madre Anaconda, luego de parir a su fornido y largo vástago. Hasta le tomé una foto. Claro, estaba orgulloso. Cada vez que mi esposa dice, “menos mal que ustedes los hombres, no paren”, me acuerdo de aquel día.
Abundan los ejemplos, créanme que he realizado muchas pruebas, y efectuado las respectivas observaciones. Por un tiempo estuve tomando un complejo vitamínico que además contenía altas dosis de hierro, eso me sirvió para inventarle un sobrenombre a mi amigo, el afrodescendiente Luís, le puse “Mojón negro”, en verdad que le quedó muy bien.
Por cierto, lucen muy “artísticos”, cuando uno ingiere granos enteros de maíz, caraotas, frijoles o petipua (no me refiero a los amigos afrodescendientes, sino al objeto de estudio).
Aún no he descubierto, por qué razón, a veces toman unas formas redondeadas y duras que dificultan su salida, llegando a veces hasta a hacer daño. Estoy por creer que se debe a una antigua maldición que en ocasiones utilizan mi esposa y mis cuñadas (cuando se juntan, hay que huir del “poder de tres”). Con la ceja levantada, mirada maquiavélica y voz grave, lanzan el conjuro: “Ojalá y te de una diarrea de mojones duros...” ¿Les ha sucedido que después de pasar largo rato en el váter, lo único que dejan allí, flotando íngrima y sola, no es más que una miserable pepita marrón? Que encima, se resiste a irse, por más que usted accione una y otra vez la palanca del inodoro. A esas, tampoco les he descubierto su razón de ser.
Como verán, todavía hay mucho camino por recorrer en este estudio, el cual no puedo asegurar que sea todo lo original que quisiera; algunas cosas he leído acerca del tema. Sin embargo, quiero acotar que mis esfuerzos se centran, no en lo que sale de nuestro interior, sino en la sensación que produce el poder influenciarlo y, hasta alterarlo a nuestro antojo. Hace un tiempo leí un reportaje acerca de una artista plástico que producía “obras de arte”, aplicándose un enema con pintura y, expulsando la misma hacia el lienzo. ¡Qué poderosa sensación! Imagino al mismo artista, comiendo arcilla y tomando pintura. ¿Será capaz de reproducir unos lindos jarroncitos?.
Espero haberles dejado algo positivo y de gran ayuda.
No me queda más que invitarles a que prueben, experimenten, y si quieren, se animen a plasmar en este espacio sus propias experiencias. Gracias...

RAYMA

EL CUERPO TRANSFORMADO

EL CUERPO TRANSFORMADO
Indira Aguilera

CYBORGS Y NUESTRAS DESCENDENCIAS TECNOLÓGICAS EN LA REALIDAD Y EN LA CIENCIA FICCIÓN de Naief Yehya

En un mundo donde la tragedia humanahaya sido erradicada, morir sin dejar huella será quizá el único acto revolucionario.Naief Yehya
Naief Yehya (1963), ingeniero industrial, crítico de cine y narrador, nos pasea en este libro por las distopías y utopías de la influencia de la tecnología sobre el individuo, la cultura y la sociedad.
Dentro de nuestra realidad desestabilizada y donde aparentemente se ha cumplido -entre otras fantasías y pesadillas del nuevo milenio- la extinción de la especie humana para dar paso a una sociedad telemática o posthumana, Yehya sigue un recorrido por un abanico de temas relacionados con las denominadas tecnologías cyborguianas y sus percepciones, el universo animado, la cibernética, la cyborguización de la sociedad y los cyborgs con la gama de sus tipologías dentro de nuestra realidad y la ciencia ficción.
Aunque el tema lo ameritaría, en este texto no se hace ninguna predicción, tan sólo se describe la inevitable transición de una sociedad humana a una posthumana, así como los procesos que están convirtiendo al hombre en un ser articulado por la tecnología. Se da entonces la descripción de la visión de la naturaleza como información para procesar, la visión del posthumano, de aquel que fácilmente, en un futuro no muy lejano, transmigraría voluntariamente su mente a las máquinas para liberarse de "las cadenas corporales" y de la "tiranía de la carne". De esta manera, y dada la inminente destrucción de Gaia, quizá por alguna tragedia cósmica, bacteriológica, ...., una de las opciones que supone Yehya como la mejor solución ante ello no sería "[…] la de modificar el cuerpo existente, sino transplantar el cerebro a un cuerpo más resistente o mejor aún, mudar la mente fuera del cerebro, hacerla volátil y etérea". (p. 34). Tan práctico como realizar un download del contenido de la mente a una computadora.
Pero, mientras lo que conocemos como homo sapiens no se extinga por completo de la faz de tierra, estamos viviendo un tiempo de híbridos en el que el hombre y la máquina se fusionan para crear una nueva entidad conocida como "cyborg" u organismo cibernético, una combinación de hombre y máquina en estado de perpetua salud.
Yehya nos relata las aventuras del cyborg, término que acuñaron por primera vez Manfred E. Clynes y Nathan S. Kline en 1960, quienes lo definían como un hombre mejorado que podría sobrevivir en una atmósfera extraterrestre, un ser en donde confluye lo vivo u orgánico y lo maquinal. Nos narra la historia de este individuo simbiótico (cualquiera de nosotros), moldeado y conformado por la cultura tecnológica: una persona con marcapasos, auxiliares auditivos, corazón artificial o prótesis cibernéticas bien puede nombrarse cyborg. Extendiendo la definición más allá de las estrechas fronteras del individuo, considera que " la convergencia de millones de mentes en la red electrónica de comunicaciones planetarias es también un cyborg" y, tal como lo expuso el científico James Lovelock en 1969: "la Tierra, en tanto sistema dinámico autorregulado, es un cyborg, al que la llamó Gaia, entidad compleja que incluye la biosfera, la atmósfera, los océanos y la tierra; la totalidad constituye un sistema cibernético o de retroalimentación que establece un ambiente físico y químico óptimo para el desarrollo de la vida". (p. 46).
Ante esta programada tecnodemocracia, donde en la red uno puede ser la representación textual de uno mismo y transformarse en un discurso, Yehya se dedica a ahondar en cada una de las imágenes que conforman, entre otras muchas, nuestra amenazante humanidad: la feminidad y el neodarwinismo, el rediseño de la sexualidad, las nuevas clases sociales (desposeídos, trabajadora tradicional, tecnócrata y dirigente) y las nuevas corporaciones e instituciones que establecen los cimientos de mito y hardware del mundo posthumano del cyborg.

PALABRAS LANZADAS AL AIRE CON DESCUIDO

PALABRAS LANZADAS AL AIRE CON DESCUIDO
Vigi

En este momento no podría decir nada porque todo se revuelve en mi mente gritándolo todo......Yo, no lloro delante de nadie, nadie sabrá qué estuve aquí, nadie me vera llorar, nadie me vera triste, siempre con mi cara sonriente, y todos dicen que admiran mi seguridad, mi optimismo y mi carisma.

Pero nadie sabrá que anoche no dormí de tanto llorar, que mis ojos hinchados no son la alergia matutina, nadie sabrá que anoche gritaba de dolor al ritmo de “radiohead”, nadie sabrá que dentro de mi hay un ser autodestructivo, nadie nunca me vera llorar, seré siempre la chica linda, la sonrisa ganadora, la que da ánimos a todos y nadie sabrá que hoy moriría por un abrazo...

SIN ESPERAR A QUE SEA DEMASIADO TARDE

SIN ESPERAR A QUE SEA DEMASIADO TARDE
Maria Eugenia Gil.

Lo que tengo es una soberana “arrechera”, una de esas donde te provoca tirar la toalla y decir, ¿qué carrizo hago yo insistiendo en algo que aparentemente sólo queremos aprender a través del dolor y no desde el entendimiento y la conciencia?
El cuento viene por lo siguiente: he llamado por teléfono (una vez más y las que sean necesarias) alrededor de una docena de mujeres, entre conocidas y amigas, pues es a ellas a quienes les escribo este texto (mujeres preparadas, estudiosas, profesionales, no lectoras de “cosmopolitan”, ni de culturas de ratazos, que conste) para avisarles de una reunión POLÌTICA pero con fines logísticos, en donde se explicaría como tomar las previsiones necesarias en caso de un “toque de queda” o un “estado de conmoción” en la nación. Si sucede o no, es lo de menos si estamos preparados, pero lo lamentable sería que esto sucediera y no lo estuviéramos.
Sus respuestas y excusas definitivamente no me las calo, BASTA YA DE TANTO VACÎO Y TANTAS NADERIAS!!!
Aquí les escribo tan sólo algunas de las conversaciones a las que hago referencia:

MERCEDES
1- Hola Mercedes, como estás?
-Mercedes: bueno, agotada de hacer el crucero matutino x los distintos súper y no encontrar NADA de lo que salí a buscar, bla bla, bla, bla. Coño amiga cuándo saldremos de esta calamidad!!!, por cierto y, cuándo es que te vas a decidir pisar un BINGO y te nos unes, pues al menos allí perdemos el tiempo, y… ya sabes, sufriendo pero gozando!!!

JULIA
2- Aló Julia y qué tal?
-Julia: Bueno desconsoladísima x la muerte del hijo de mi vecina, 20 años y lo mataron anoche en un asalto y lo peor era que todo lo que le quitaron era imitación, hasta cuándo dime, hasta cuándo soportaremos esta tragedia de país?… Menos mal que por lo menos TOOOODAAAA esta tarde voy a desestrezarme en el gimnasio y poner la mente en blanco porque si no, te imaginas?

DANIELA
3- Èpale Daniela,
- Daniela: aquí devolviéndote tu llamada; Maru en shock, puedes creer que ayer me despidieron del trabajo después de 14 años porque me negué a ir a la marcha del oficialismo el domingo 4 de Octubre y como yo ya van 9 botados así de un plumazo, no no puede serrrrrr!!!. Te juro que más tarde que temprano acá revienta algo muy fuerte, sólo espero NO estar aquí…

CAROLINA
4-Cómo andas Carolina, te estoy llamando para…
- Carolina: no,no,no,no, a mi no me invites a más nada que tenga que ver con política, mi familia y yo hace rato desistimos de “volver a involucrarnos y desperdiciar nuestro tiempo en reuniones donde siempre se habla de lo mismo y este BICHO no se va y, yo que me había hasta emocionado pensando que me estabas invitando para armar el grupo de la parranda de la urbanización, si te decides y al final arman el “bembé” llámame que para eso si te ayudo en TOOOODOOOO lo que necesites, OK, pero para “AQUELLO” ni lo sueñes, ya bastante hicimos y nada, seguimos peor!!!.

Acto seguido, uno empieza a sentirse como una “profeta del desastre”, como una pájara agorera que trae el desaliento, la pava macha, la pesadez e irrealidad, pues hasta donde entendí y por las miradas que me echaron o el tono de voz con que me respondieron, algo como: ¿de qué carajo habla esa tipa o en qué mundo vive? Pareciera que unas ven sólo lo bello, bueno y optimista del país en estos momentos y otras nos empeñamos en hacerles ver además, algo que también existe, y que al menos ellas no lo perciben tan así, al comentar en voz alta su sentir de: “qué se yo, no chica NO lo creo, eso no pasará jamás acá” y pare Ud de contar las listas de expresiones que se han vuelto una gran vulgaridad por lo trilladas y lugares comunes.
Bueno y es justo acá donde a mi se me tranca la sana comprensión de las excusas ajenas y digo BASTA, BASTA YA!!!
Pero quisiera ser más clara aún en porque digo que no me la calo MAS. Basándome en las conversaciones y encuentros con muchas mujeres casi a diario, por circunstancias inevitables de la vida y la cotidianeidad, lamento decirles que son la mayoría quienes se han comportado de esta manera, aunque gracias a la vida hay otras que se engrandecen por su garra y arrojo, compromiso y conciencia, pero no basta con ellas pues tenemos que SER MAYORIA.
Es “la estupidez, miopía e inconciencia embrutecedora” a la que han relegado sus vidas y, lo que es peor aún hasta donde han “anulado” eso que llamamos “el sentido de pertenencia de una vida, de la libertad, de ser parte de una nación y en consecuencia de un colectivo”, Seré fuerte pero creo se les “degeneró” EL SENTIR, cuando ellas dicen: “ESO A MI NO ME TOCA, NI TOCARA JAMAS” pues la tragedia NUNCA osará, ni por casualidad, ROZAR NUESTRAS VIDAS… como si “ESO” que está por aprobarse les fuera ajeno y nunca, siquiera por descuido, llegará a salpicarles. Entonces yo me pregunto si será por miedo, por comodidad, desilusión, hastío o desconocimiento de las leyes de la reforma, por indiferencia o por la suma de todas juntas? o será que realmente les importa un rábano TODO lo demás que no sea el área que circunscribe su único medio - humano inmediato, su pequeño y restringida visión y mundo - ghetto de familiares y amigos sólo íntimos, ojo!!! Pero les tengo una noticia a todas ustedes y se que no les gustará: en este país que se llama Venezuela, en el que TODOS absolutamente TODOS ocupamos un lugar y tenemos una casa, un negocio, un consultorio, una oficina, un grupo familiar… algún día, quizás no hoy, quizás no mañana, pero de seguro en el momento en que menos lo esperemos, vendrán por nosotros a tocarnos la puerta, los militantes y funcionarios de la mal llamada “revolución bonita”…Y entonces comprenderemos, (esperamos que no sea tarde), que debimos haber abierto una compuerta o al menos una rendija algo más ancha, dentro de nuestra limitada participación para esta “URGENCIA” de país que se nos escurre entre los dedos y aportar aunque hubiera sido un grano de arena para no ser atrapados por el “ agujero negro” desde donde NADA con vida regresa… Y no me vengan con el cliché del “no tengo tiempo para eso”, etc.,
YA NO PODEMOS CAERNOS A COBAS, el lapso de espera, ACABÔ. Las posibilidades de acción son múltiples, variopintas y desde donde podamos, ya cada quien escogerá la suya, pero lo imperdonable es no comprometerse, ni ayudar, y cuando sea necesario

“PARTICIPAR CONTUNDENTEMENTE Y CON PRESENCIA VIVA” con un NO a la REFORMA.